El gimnasio lo inventó un sádico....

El gimnasio lo inventó un sádico. Todas esas maquinitas con correas y cuerdas, espejos por todas partes para regodearse en el sufrimiento propio y ajeno desde varios ángulos.  Y ese olor.
Todavía al aire libre podría sobrevivir, pero ahí dentro... El deporte es salud, dicen. Y una puta mierda, digo yo.
Están todos para terapia, entre anorexicas, vigorexicos, narcisistas, adictos a los corticoides, proteinívoros, voyeurs y exhibicionistas.
Es TAN aburrido y TAN feo. Gente sudorosa, embutida en lycras color flúor. ¿Quién resiste ese escrutinio? ¿Una persona entre quinientas?
Sin olvidar las conversaciones, profundas, llenas de contenido, inspiradoras, diría: ¿cuántas series llevas? ¿todo eso levantas? ¿vienes mucho por aquí? ¿cuántas horas por semana entrenas?
Y ni siquiera tienes el placer de la conexión con el grupo, de intentar hacer todos una serie de movimientos encadenados de forma simultánea, ahí cada uno a su rollo y la mitad con auriculares.
Otra cosa que me encanta es el aire de coto de caza, con los depredadores pavoneándose ante las gacelas, como una versión tridimensional del Tinder.
¿Y qué me decís de ese elogio a la perseverancia que conlleva? "Cuando lleves una temporada lo vas a notar" "No perderás peso pero cambiarás grasa por músculo" (perdona???) ""Hay que ser constante".
Y digo yo, que si eres un hijo de puta, ser constante, no creo que mejore el tema.
Al menos si fueras inconstante, darías tregua a los que te rodean, pedazo de cabrón.

Vamos, que no es para mí. No encuentro placer en el sufrimiento.